Flashback 92'-Monotematica
25 de mayo: Estuve todo el día en casa. Vi Young Guns (con el potro de Emilio Estevez/Billy the kid) y el hermano, Charlie Sheen. Buenisima. Después vi Young Guns II. Re-linda, pero se mueren todos. A la noche fuimos al teatro con mamá, maxi, flo y la tía a ver Gipsy. Después a comer a La Marca (paseo la plaza). Vimos a Solá. Volvimos a las 4.
31 de octubre: Salgo con Santiago! No fui a Jube, pero sí a la misa. Estuve hablando con Martin della Roca (acerca de todo). Me contó que Daniel se peleó con la novia. Estuvimos tocando la guitarra (Seminare, Pamela, El oso). A eso de las 9, Santiago me llamó para hablar. Me preguntó si quería salir con él y le dije que si. Me abrazo y me dio un beso. Re-divino. Volvi a las 10. llamé a Marina. Le conté todo. Vi "El silencio de los inocentes". Me acosté.
1 de noviembre: A las 3 vino Marina a casa. Fuimos a la casa de Vale (nobody). Tomamos un taxi para ir al Alto Palermo. Lo vi a Diego, el vendedor (potro). Nos re-miraba. Estuvimos viendo vestidos en Drugstore. A las 6 fuimos de nuevo para lo de Vale (nadie). Fuimos al Sanjo. Sólo estaba Martín Enriquez. Los chicos vuelven maniana. Nos tomamos el 7 hasta el Parque Chacabuco y nos quedamos un rato tiradas en el pasto. Volvimos. Lo vimos a Cristian en los videojuegos. Vino Marina a casa. Se quedó hasta las 10. Nos probamos ropa. Cope.

Calidad y cantidad
Quiero todo.

Contrera

Leyendo otros blogs, me percato de que hay mucha gente a la que no le gustan las fiestas. Les aburre, les pone de mal humor, les amarga. A mí, en cambio, me encantan. tal vez los días previos ando sin espíritu de festejo, pero cuando llega al día me pongo de buen humor. me encanta comer y me encanta todo lo típico de navidad (salvo el pan dulce, turrones y demás). adoro el vitel toné, el matambre, el escabeche, la pavita, el lechón, la empanada gallega, el lomo ahumado, todo. también que haya bebida a rolete y que no sea yo la que tenga que comprarla sino el bueno de mi papá. y claro, los regalos. no te digo que estoy mirando el reloj cada un minuto como cuando era chica, pero me sigue interesando que lleguen las doce. y otra cosa buena es que no tengo que bancarme tíos abuelos o primos densos que pintan solo para las fiestas porque nos juntamos los de siempre (hermanos, cuniados, algunos tíos directos), que ya somos muchos. antes me copaban los cuetes, pero después de quemarme feo una pierna con eso en Miramar, me dan un poco de miedo. cuando dieron las doce, Valentina se moría por asaltar el arbolito, pero mi hermano le dice: "ya va, dentro de un rato". Pendejo, ya te olvidaste cómo te excitabas vos en cada Navidad?, le digo y se caga de risa. Después empezaron a poner música y mi mamá que cuando se pone en pedo te quiere sacar a bailar sí o sí. Unos tangos de Edmundo Rivero y después Sergio Denis, "hoy querida mía hagamos el amor con alegría" y la otra de la propaganda. Y Bersuit y cumbia, una horrible que dice "un olor a tabaco y chanel" y todas esas porquerías que se bajan los pendejos de internet. Debo decirlo, la música fue lo peor de la noche. Luego, fiesta en la casa de un amigo de mi marido. Toda gente de Letras y porro y pepa y punchi punchi. Otra vez, la música una garcha.

espacio gourmet: los rusos nos secuestran

al final fui al bolichito de los rusos que me queda a dos cuadras. llegamos casi a las 12 de la noche con una amiga y en el lugar no había nadie más. en este punto tengo que aclarar que se trata de un local de 3x3 máximo -una pieza- donde entran apenas seis mesitas. bueno, estabamos nosotras y en otro mesa cuatro rusos con un argentino tomando vodka. comimos varenikes y un postre parecido al mil hojas y tomamos heineken. además del vodka de cortesía. casi que nos dio verguenza cuando llegó la cuenta. Dos platos, postre y cerveza: 24 pesos! poco más de lo que te salen dos combos en Mac Donald's. y encima, ríquisimo todo. en algún momento los rusos empezaron a interectuar con nosotras, era obvio, no había nadie más en el lugar. "crieren ir a un pub? crieren ir a un pub?" era la insistente pregunta. el argentino, en tanto, hacía exclamaciones del tipo: miren esas dos mujeres, dos diosas! encantadoras, esos ojos y bla bla bla. igual cuando le dije que era periodista empezó a tirar medio mala onda, dá para otro post, pero la profesión de periodista está siendo bastante vapuleada ultimamente. en fin. un ruso se nos sentó en la mesa con una botella de vodka: Maxim, morocho, 22 anios, nacido en la zona del Mar Negro, con antepasados tártaros. a la legua se notaba que el rusito era un mujeriego mal. en un momento, empiezan a cerrar la cortina de hierro. chau fuimos, pensamos, los rusos no nos van a dejar ir jamás. ya habíamos tomado tres medidas de vokda. nos levantamos para irnos y los rusos que empiezan a esgrimir cualquier tipo de excusas para que nos quedemos: hay que terminar la botella!, nadie se puede ir antes de terminar la botella!, lo mismo que pasaba en Ecuador, esa cosa de borrachos, las leyes de borrachos, no podés despreciarlas una copa porque se enojan. y a mí si me buscan obvio que no voy a decir que no. yo tomo. bueno, nos sentamos con los rusos (también había una rusita de dulces 16 que es la que atiende las mesas). la conversación que siguió fue muy bizarra: que se yo... boxeo, psicología, periodismo, hijos, la vida en Rusia post caída del muro, etc, etc). los rusos insistían con el "vagyamos a un pub, vagyamos a pub" y nosotras que no, que tenemos que trabajar y que además estamos comprometidas, y los rusos, emulando a sus pares argentinos cuando quieren levantarse a una chica que no está sola, saltaron con el típico: "bueno, pero nogsotros no somos celosos". a las 2 se acabó el vodka, nosotras agarramos nuestras carteritas y nos mandamos a mudar no sin antes prometerles: "cualquier día de estos venimos de nuevo".

Más Absolut: acá

Hombres
de verdad no tienen idea de los que nos pasa o se están haciendo los boludos cuando preguntan: "que te pasa?, que te pasa"? En caso de que no sepan, rebobinen hasta el momento en que nuestra cara cambió, pasó de cara feliz a cara de culo y piensen en lo que ustedes hicieron o dijeron e incluso en lo que no hicieron y no dijeron. ahi van a tener la respuesta. lo que nos "pasa" es siempre por su culpa.

Titulos barajados:
-Cenital
-Yo no soy la de derecha
-Me salió un poco oscura

Atípica

La casa plagada de niñas (hijas más sobrinas) y Rodrigo que me dice, cuando vuelve del trabajo: "Vamos a los premios Clarín? dale, va ir el diego, pedile entradas a tu jefe". Mando mail, respuesta positiva, quedo en pasar por el diario en media hora. Vestirnos, armar los bolsos, llevar a las nenas a lo de mi hermana y a Renata a lo de la bisabuela: todo el raid nos demanda una hora y media. A las 10 llegamos al Colón. Las entradas eran para el gallinero, por supuesto. Y allí estuvimos un rato. Sentado al lado, Pipo Mancera. Al final nos aburrimos y decidimos escabullirnos hasta la platea. Esquivamos a los de seguridad y uy que emocionante dimos con la escalera indicada. Me encantan esas situaciones, de verdad me encantan. Estuvimos abajo un rato, besuqueandonos y boludeando y chusmeando también. A ver: Codevilla corriendo de allá para aca, con cara de orto y vociferando: "se me quieren ir todos", "se me quieren ir todos"; Pamela David muy linda, pero con un vestido de escote cerrado que no la favorecía en absoluto; Cecilia Dopazo muy muy bonita, Bredice también; Nazarena Velez extremadamente flaca, muy impresionante su huesudísima espalda; Cris Morena, tal cual dice mi mamá, "de atrás liceo, de adelante museo".

Highlight de la noche: de repente un reflejo verde que encandila y Su Gimenez que aparece por el pasillo a meeediooo metro. Debo confesarlo, lo único que me conmovió en toda la noche, boca abierta y mirarla sin emitir palabra, al lado las promotoras lagrimeando. impresionante, no me pareció ni gorda, ni vieja, ni un carajo. Una diva total.

A Maradona jamás llegamos.

Unica foto de la noche: con los hermanos Weinbaum. Acá sí afloro el cholulismo y más que el cholulismo la envidia, porque estos dos pibes sí que la pasan bien. lo más. todos querían una foto con los Weinbaum.

Terminamos la velada comiendo una pizza en la continental de callao, con todas las parejas desparejas y los freaks que surcan esas calles por las noches.

Amas de casa despesperadas o ni un beso cuando volvés a casa

a veces comprendo tanto a Laura brown. que te salga mal una torta puede ser el hecho desequilibrante del día. o de tu vida.

Imposible

Hace unos días me había dicho: No leo ningún blog mas. Quiero decir, sigo leyendo los clásicos, los de las chicas que adoro y algunos más que me gustan, pero no incorporo nuevos. La red se acaba aquí, no me da el tiempo físico. pero es imposible, siempre descubro alguno que me encanta. como este.

Solo salí y toca


(1976, antes del primer primer show de Los Ramones en Londres)
Paul Simonon, de The Clash, les dijo: "Dios, son tan exitosos. Lo llenaron. Somos de Inglaterra y ni siquiera hemos tocado porque no somos lo suficientemente buenos". Johnny Ramone le contestó: "Espera a vernos. Apestamos. No tienes que ser bueno. Solo salí y toca".

Al frente un judío de izquierda, defensor de causas que no le interesaban a nadie, el pato feo que nunca se convierte en cisne, el raro, el compulsivo, el enfermo, el que sueña con un amor puro y una chica linda, que lo quiera. En la guitarra un conservador de derecha, defensor de Charles Manson, de Nixon y de Bush, el lider, el hosco. En el bajo un adicto a la heroína que vive para causar problemas, el niño lindo y terrible. Un baterista que se va alternando, primero un conservador, después un alcoholico. Dijo Joey: "We were real. We were unique. We're like four unique individuals. it's a chemical thing. it's a strong chemical imbalance. Opposites attract an all that crap".

Los inadaptados. Los perdededores, los disfuncionales. En un principio los unió su fanatismo por Stooges, luego la convicción de que podían ser una banda tan grande como los Stones o los Beatles. Ser ramone. Más que Joey, más que Johnny, mas que Dee Dee.

"Creo que los Ramones deberían haber sido como los Stones. Quiero decir, influenciaron tantas cosas. Todo lo que escuchás hoy en comericiales en la tv son guitarras al estilo Ramones", dice Chris Stein, de blondie. Para Legs Mc Neil, cofundador de la Punk Magazine:"Su música salvo el rock an roll e influenció a millones de chicos en el mundo. Nunca los reconocieron"

Mi hermana era fanàtica, los fue a ver cada vez que vinieron. Todos los pendejos skaters de Caballito los escuchaban por los 80. Me acuerdo de una fiesta en casa y de todos los pibes con los jeans rotos, despatarrados en los sillones y que cantaban she' s a sensation, she's a sensation. Tratando de convencerse de que eran los chicos malos de la cuadra. Por lo menos, conmigo funcionaba. Yo con mis 6, o 7 años, los espiaba por la ventana que da el patio y pensaba: Que locos, dios.

Recomendación del día: bajarse el documental sobre los Ramones "End of the century". Una triste historia.

V:Ma, dale, vení a contarme un cuento
Y:No, ahora no puedo, tengo que lavar los platos
V:Qué es más importante, la vida o los platos?

Pero esto es todo trucho!
Los periodistas deportivos no saben decir otra cosa que duriiissssimo?

Copado

En algún momento de la borrachera pensé eso. en un post en el que escribiera sólo una cosa: "copado" y pensé que era genial y que no hacía falta ninguna palabra más. porque copado era lo unico, copado era lo mejor, copado era copado. y todo el mundo lo iba a entender. y después bajás, despues de vomitar todo el vino tino, uno de las mas ácidas y peores vomitadas que recuerdo, y te das cuenta que esa idea era una pelotudez. ya "copado" no era el adjetivo perfecto, ya copado no funcionaba en absoluto. ahora copado habia perdido el sentido. ahora copado era una pelotudez.

Claro
Todos se rieron y estuvieron muy en desacuerdo con mi idea de la muerte. Hay quienes creen que la muerte es la nada, otros que es una vida mejor y otros que es el momento en el que se alcanza "el ahora entiendo todo". Yo, por mi parte, me reservo una muerte en la que solo una capacidad me fuera concedida: la de recordar. Tiene que ver mucho con el sentir. A ver: uno vive. Mientras tanto le ocurren cosas, mas o menos buenas, mas o menos aburridas, mas o menos intensas, pero impresas en algun lugar quedan millones de sensaciones de las que uno tiene registro solo cuando recuerda. En general, uno está ocupado en otras cosas y tampoco da estar todo todo el tiempo anclando en el pasado, pero durante la muerte no habría nada más divertido que hacer entonces no habria problema. Algun refutador profesional podría decirme que cuando uno recuerda vuelve a sentir, y si siente, está vivo, pero al carajo, no me van a poder refutar tan fácil algo que es imposible de comprobar. La muerte que me pensé es así: un espíritu que no se transforma en otra cosa sino que flota en el aire recordando. Por toda la eternidad. Yo, por ejemplo, podría acordarme mil y una veces de Valentina en el asiento de atrás del auto confesandome que estaba enamorada y de cómo el sol se le reflejaba en el cara en ese momento exacto. O de esa noche en Paraguay, mirando como mi mama ensayaba sus pasos de jazz. O de su olor. Tan mío. Y también de la agitación y las ganas de hacer pis que me agarraban cuando jugaba a la escondida y me quedaba quietita quietita, así, casi sin respirar, mientras esperaba el momento perfecto para cantar piedra libre y salvar a todos mis coooooommpaneros. Y de las tardes en las que el único –el mejor- plan era matarnos a bombazos de agua con los amigos del barrio (la exitación de tener el balde cargado de bombitas, la felicidad de empaparse). O del dia en que recibi la primera carta de Rodrigo. 14 de mayo de 1996. La carrera hasta el garage y encontrar el sobre debajo de la puerta. De los viajes, de las rutas, del desierto, de las carcajadas, de las sobremesas, de la soberbia de saberme tan descaradamente joven y linda y deseada por el hombre que yo a la vez deseaba. La nostalgia duele. Duele en la panza. Mejor la guardo para más tarde. Son miles de cosas, miles de olores, miles de imágenes. Tantas, tantas, que me parece que ni toda la muerte me va alcanzar para recordar.

Algunas cosas detestables que hago (pero que tengo la intención de dejar de hacer)
-regalar libros que quiero leer para despues pedirlos prestados
-no regalar nada
-llevarme libros de bibliotecas ajenas sin pedir permiso
-no llamar a la gente para su cumpleaños
-no atender el teléfono en mi cumpleaños

Malentendido

A la esposa de uno de mis primos le gustaban las novelas del tipo Sidney Sheldon o Danielle Steel. Si eran cortas, mejor. Siempre le pedía a su marido que le trajera algun libro de lo de mi tía. Mi primo, que ni siquiera lee eso, pispeaba en las bibliotecas buscando los más cursis que pudiera encontrar: "Esclava de amor", "Fronteras de pasión", "Nada es eterno". Una tarde se topó con "El principe", un libro chiquito cuyo título respondía a las condiciones de la búsqueda. El autor no le sonaba mucho, pero bueno, igual decidió llevarlo. No tengo ni idea que le dijo la esposa cuando abrió el libro y leyó: "Todos los Estados, todas las dominaciones que han ejercido y ejercen soberanía sobre los hombres, han sido y son repúblicas o principados"

Buenas noticias
Me enteré en lo de Lala: Volvió.